Despierto: seis de la mañana.
Hace frío. Tomo un café: me afeito, ducho,
visto y perfumo. Soy invisible, es cierto.
En metro, tiento y mascarilla
Llego tarde, lo siento. Hoy no me despierto.
Sin lírica, sin gloria: no acierto.
Llego al trabajo, saludo, me siento.
Cincuenta correos sin contestar.
Uso mi ingenio. No miento.
Salgo a comer, vuelvo y termino a tiempo.
De regreso, tropiezo con los mismos,
las mismas almas. Viajo en metro:
gel, gélido, distanciamiento.
¡Muertos por dentro! Mi cara se mezcla con ellos,
en la compota y el amasijo de la indiferencia.
— ¿Necesitas que lo recuerde?—.
Pero lo sabemos. ¡Claro que lo sabemos!
Disimulamos, nos llenamos de titulares.
¡No hay más pan! Es el frío del infierno.
Salidos de Facebook, incierta gloría acaso.
“Lo siento”, me preguntas. “¿Libre el asiento?”
—Te comiste el verbo—, pensé. Ni me has mirado.
Te sientas y los ojos se calvan en sangre en tu móvil.
Lo sabemos, nos incomoda, aunque no comprendemos.
Llenos de titulares, mintiendo a diestro y siniestro.
Guerreros en un mundo inventado, sin alma… impostado.
Pero lo sabemos: ¡claro que lo sabemos!
Somos culpables.
Sí, culpables de nada.
de "La intención era un verso", 2020
Santiago Calleja Arrabal