Las estrellas se clavaron en mis huesos
mientras huías por un valle
lánguido sin aurora,
que tus labios incendiaron
hace miles de años…
Y tus ojos destilaron
profundos secretos inconfesables
sobre el persistente paraíso
de mi incertidumbre.
Y así fue nuestra historia.
Así surgieron dioses y olimpos,
que más tarde tuvimos que inventar
para amansar el dolor:
el dolor de la existencia
y aquel vacuo amor,
jamás correspondido.
Es por ello que me acusan
de ser el poeta de la pena.
Una pena necesaria, digna,
nueva; iconoclasta —diría—.
Fundadas por las almas y el miedo,
desenterramos antiguas mentiras
cada cual a su manera,
cada uno en su frontera.
Yo, del otro lado de tu Atlántico.
Tú, lejos de mi mar Mediterráneo.
Aún ahora puedo ver
a los árboles convertidos
en flagrantes antorchas
y recelar del aire que te besa
y te envuelve, celoso de aquel
que se te acerca.
Yo, me bebo en un verso
la distancia que nos separa.
¿Cómo sino sobrevivir en la nada?
Detrás de todo tiempo
quedó escrito tu nombre,
mas no la certeza
de jamás tenerte.
Imagen de Joseph Sela
Por Santiago Calleja Arrabal
De “La intención era un verso”, 2020