Te bebes el tiempo como un ladrón hurtando momentos, con el descaro de un ángel forajido. Dices que todo te va mal. Que la vida no te corresponde, que no recibes lo que tú das.
Y digo yo: si te lo gastas todo en putas o chulos que acaban en tu casa en la madrugada más penosa y luego te roban o si no, te drogan… Digo yo, que la vida ya te corresponde.
Luego te vas grisáceo, triste y con desvelo; llorando y diciendo que nadie te entiende y haciendo chasquidos de niño pequeño. Déjate de panoplias y silogismos. Lo tuyo es un cielo sin luz ni ángel, una sierpe diabólica: un Decamerón ilustrado sin final feliz.
Lo tuyo son los chulos y los demiurgos de la miseria. El hambre que come de la mano migajas de placer y llanto. No te juzgo: Te nombro entre aquellos que hicieron del infierno su aurora. Algún día, sólo alguno; será posible reír entre el cielo y la tierra. Aún hay espacio para el tiempo: pero no tiempo para tu espacio.
a Nicolás Ferrini, Sitges 2018 (septiembre)